manteniment.

La nostra breu interacció podria haver estat guionitzada per al preludi d'un porno barat. Un home era literalment al meu apartament arreglar les meves canonades . Vaig lluitar contra les ganes de riure mentre estava assegut al sofà amb una tassa de cafè. Va treballar a la meva bugaderia, allunyant la rentadora i l'assecadora de la paret per determinar la font d'una fuita que gairebé havia inundat el petit espai.

Per molt cursi que fos, no vaig poder evitar robar mirades en la seva direcció. Em vaig somriure per a mi. Era tan diferent de mi: aquests pensaments ... les galtes enrogides ... el control del dit anular ... el fet de preguntar-me si tenia una núvia ... el desig de no semblar un vagabund als pantalons i a la dessuadora de ioga i als cabells anudats. Què em passava ?! De sobte, el meu interior va tenir 15 anys. Em va agradar.

------------------------------------

Vaig arrossegar-me del llit a les 7:10 a.m. reconeixent que seria capaç de funcionar a temps si saltés immediatament a la dutxa. Però el cafè semblava massa bo, massa temptador. Vaig recordar haver comprovat el meu calendari abans de sortir de l'oficina la setmana passada: no vaig tenir reunions el dilluns ... em podia permetre el luxe d'arribar una mica tard. Així que vaig començar a fer una olla amb el rostit mitjà de Peet. Vaig donar de menjar al meu gat i em vaig quedar recolzat a la pica, badallant, intentant despertar, inhalant l’olor gloriós dels grans de cafè mòlt.

Espera un minut. Quin dia és? Dibuixava un blanc.

Vaig escopir les mantes del llit a la recerca del mòbil. Un cop localitzat, un clic ràpid em va dir el que ja havia descobert: era diumenge ... no treballo els diumenges. Hi ha una alegria terrenal més gran que un moment de realització com aquest? Si n’hi ha, no ho he experimentat mai.

Puc tornar a dormir! Puc dormir tantes hores més! Aquest és el millor dia de la història! El son és, literalment, el meu passatemps més preuat. Hi ha molt poques coses que m’agradin més que dormir. Però. (uf, però)

Però. El cafè ja s’elaborava. El sol ja brillava. Una llista de tasques que esperava complir es trobava damunt la meva taula de centre. No entenc la gent que digui coses com: 'Em vaig despertar a les 4 per anar al bany i simplement no podia tornar a dormir'. No entenc què significa ser incapaç de tornar a dormir. Independentment de l’hora del dia o de la nit, puc (i probablement preferiria) tornar a dormir.

De totes maneres, vaig decidir-me en contra. Em vaig abocar una tassa de cervesa al vapor i vaig anar al sofà per mirar la meva llista de tasques pendents, una de les quals deia 'Manteniment de la rentadora / assecadora'. La setmana passada, l’aigua es va filtrar i es va agrupar per sota de les màquines. Genial Ho hauria pensat. Com a dona que viu sola, trobo que la idea d’entrar homes al manteniment mentre estic a la feina és una cosa grollera. Gràcies a un episodi particularment inquietant de Dateline, m’imagino que s’estaven embolicant el calaix de la roba interior o rodant al llit i em sento molest. Així que ho evito. M’he convertit en una dona pràctica gràcies a YouTube, Google i el menyspreu cap als homes desconeguts que es deixen entrar al meu espai sagrat quan no hi sóc.

Però sabia que una rentadora trencada estava per sobre del meu nivell d’habilitat. Havia de trucar al manteniment. Però només per assegurar-me que la meva rentadora i / o assecadora estigués realment trencat, vaig decidir (com un idiota) córrer un munt de tovalloles. Al cap de deu minuts, un bassal es va començar a estendre pel linòleum beix del meu petit safareig.

L’oficina de manteniment està tancada els diumenges, excepte en cas d’emergència. Cadell , Vaig pensar, almenys això és una mena d’emergència i hauran de solucionar-ho mentre estigui a casa.

Vaig trucar al número de telèfon principal de l’apartament i vaig rebre les indicacions necessàries per arribar al pobre xicot de guàrdia que estava a punt de ser molestat a les 8:00 a.m. un diumenge. Em vaig disculpar per molestar-lo i vaig explicar la meva situació. 'No us preocupeu ... deixeu-me agafar les meves eines i hi seré', va respondre amablement.

Visc a un apartament des de fa gairebé cinc anys i tots els homes de manteniment que he trobat es poden descriure com: grizzly, pesat, barbut, de mitjana edat tardana i que falten almenys tres dents. Deu deu minuts més tard, quan vaig contestar el toc a la porta de casa, no esperava un noi ros molt alt, molt maco i molt sòlid que tenia uns vint anys.

Tenia uns ulls grans i brillants i un somriure dolç. Miraculosament, no vaig ensopegar ni amb la cama del pantaló ni amb la tartamudesa. Va entrar i va deixar la caixa d’eines a terra mentre jo li presentava l’embolic. Es va posar a treballar allunyant les màquines més lluny de la paret, desprenent el tauler frontal de la meva rentadora i fent tot el que és útil per a la gent que una màquina llença líquid.

Resultat d'imatge per oblidar el gif de Sarah Marshall

Vaig preguntar si podia fer alguna cosa per ajudar-me. I llavors vaig preguntar si podia aconseguir-li alguna cosa. Al cap de pocs minuts, vaig preguntar si podia fer alguna cosa per ajudar ... de nou. Pel que sembla, quan fa un temps que esteu fora del joc, oblideu com forjar converses amb gent nova. El coqueteig no era qüestió perquè, com he après ràpidament, he perdut la capacitat de fer-ho. I perquè semblava que acabava de sortir del llit. Sobretot he intentat sonar normal. L’última vegada que vaig preguntar si podia ajudar-me, va somriure, va riure una mica, em va mirar i em va dir: “De debò ... estàs bé. Relaxeu-vos i gaudiu del cafè '.

Això em va impactar. La insistència que em relaxava era una cosa que mai no havia rebut d’un home i, a més, mai no m’havia passat pel cap que fos un sentiment totalment sexy. El ‘no, no ... que s’asseu allà mentre m’encarrego d’això’ va provocar un parpelleig d’alguna cosa dins meu. Mmmm. Vaig pensar, ohhh ... potser així ho fan les persones solteres: noten petits trets de caràcter que troben atractius i després busquen aquestes característiques en una parella.

I després em vaig adonar que alguna cosa faltava des del moment que existia un buit on una vegada hi havia poc espai per respirar. Que alguna cosa era culpa. Jo no ho era sentir-me culpable d’estar assegut al meu sofà, mirar furtivament aquest cutie, xerrar amb ell, preguntar-me si seria massa endavant preguntar-li si li agradaria quedar-se a prendre una tassa de cafè. Tot semblava una mena de revelació.

Durant dos anys, vaig complir el deure de culpa quan es tractava d’homes. I la culpabilitat era, de fet, un deure, que em vaig prendre molt seriosament. Vaig agafar el meu 'delicte' (trampes) i el següent 'càstig' (aïllament), vaig instal·lar el campament i hi vaig viure mes rere mes rere mes. Feia temps. I ho mereixia. Les rares trobades amb homes gairebé sempre comportaven alcohol ... una poció màgica que em va permetre oblidar-me de la culpa i les conseqüències durant unes hores. Però la idea de afició algú, o Déu no ho prohibeixi, cites algú ?! Va ser una violació directa de la meva sentència. Va ser una violació de l’amor que tenia per la meva ex. Va ser una violació de la nostra relació de set anys, la nostra intimitat. Escupia davant d’un càstig merescut. No, simplement no em van permetre. Deixar la terra dels desterrats i solitaris encara no era una opció.

I encara. Amb el sol que raja per les meves finestres, sobri i alegre a les 8:00 A.M. un diumenge, amb un noi dolç i maco que treballava a pocs metres ... no hi havia culpa, ni sentit del deure. No hi havia barres de presó ni auto-retret. Només hi havia una dona jove que desitjava haver pensat aplicar-se una mica de maquillatge, reaprenent el que significa sentir-se atret per algú ... notar la força dels braços d’un home ... deixar-se preguntar si potser, potser potser, podria prepara't per tornar-ho a provar.